ना कर रश्क़ मेरी बेबाक़ हँसी पर ऐ मेरे दोस्त, इस हँसी में ना जाने तेरी बद्सलूकी के कितने फसाने छिपाए फिरती हूँ. ना कर गिला इस ख़ामोश हँसी का ,जो लब खुले तो तेरे फ़साने आम होंगे और फिर न जाने कितने हैं,जो बदनाम होंगे.
As we celebrate our 32nd wedding anniversary, I find myself reflecting not only on our own journey but also on the larger narrative of love and relationships in our generation. The question that often occupies my mind is: What will our generation be known for in the decades to come? Academically, I hold a Ph.D. in music therapy, along with Masters degrees in music (sitar) and Hindi. My passion for music extends beyond academia; I've had the privilege of being a radio artist, both as an Announcer and Drama artist, which allowed me to immerse myself in the world of sound and storytelling. My journey also led me to the role of a lecturer, where I shared my knowledge and insights with eager minds. Beyond the realms of academia and artistry, I've embraced roles as a community leader, social worker, and counsellor. These experiences have enriched my understanding of human connections and the complexities of navigating life's challenges. On a more personal note, I met my husband...
नववधू की हृदय विदारक चीत्कार , बिखरी है व्योम में , चूड़ियों के टूटने की आर्त पुकार , गूंजी है रोम - रोम में। बिलखते बच्चों की भयभीत दृष्टि , छाती पीटती माँ की नयन वृष्टि। हर मोड़ पर लहू में डूबी उम्मीद की लकीर , रक्तरंजित घाटी में तड़पती वेदना की तस्वीर। क्या यही है मेरा कश्मीर ? क्या यही है मेरा कश्मीर ? इन वादियों में गूँजती है दर्द की कहानियाँ , सिसकती फ़िज़ाओं में भटकती जवानियाँ कहीं धधकती चिताओं से उड़ती राख ज़ख्मों पर छिड़कती सियासी खाक शोकसभा में बँट गई संवेदनाएँ कैंडल मार्च में जल गयी आशायें आँसू भी यहाँ बिकते हैं संसद के गलियारों में , और दर्द … बस मुद्दा बन जाता है अगले चनावों में। अंधकार की सीमा पर बैठा डर और ग़ुस्से के बवंडर में पैठा ध्वस्त दीवारों में सिसकता शांति प्रस्ताव दरिद्रता की ढेरी पे बैठ पड़ौसी दिखाता ताव वोह भूखा है ...
I was sipping my morning tea when the news arrived—not like a whisper, but like a siren through my chest. Another terror attack, this time in Pahalgam. The moment felt heartbreakingly familiar. My heart clenched not just with pain, but with exhaustion. It wasn’t just grief—it was the weight of decades. I asked myself, how many times must we bury our dead before the world sees the truth? How many times must we call this a beginning, when we know this war never truly ends? India’s response came swiftly— Operation Sindoor. And what a name. Not just a military label, but a metaphor. Sindoor—that sacred streak of red across a woman’s hairline, a mark of life, of promise, of protection. But also, the first drop of blood, symbolic of every sacrifice made for the sanctity of the nation. This was not war for war’s sake; this was a reply rooted in the soil of rage and reverence. India didn’t just retaliate—it restored balance. With S-400 air defense systems, Akash missiles, and...
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